Anas al-Sharif era a voz de Gaza. Ele foi uma inspiração e um modelo. Seu assassinato não nos silenciará.
Vivi a dor em todos os seus detalhes e experimentei a dor e a perda repetidamente. Apesar disso, nunca hesitei em transmitir a verdade como ela é, sem distorção ou falsificação. Que Deus seja testemunha contra aqueles que permaneceram em silêncio e aceitaram nossa matança, e contra aqueles que nos sufocaram e cujos corações não se comoveram com os restos mortais dispersos de nossas crianças e mulheres, e que nada fizeram para impedir o massacre que nosso povo enfrenta há mais de um ano e meio.
Foi o que Anas al-Sharif escreveu em seu “testamento”, preparado quatro meses antes de seu martírio. Foi publicado em sua conta nas redes sociais várias horas depois de um ataque israelense ter matado ele e os jornalistas Mohammed Qreiqeh, Ibrahim Zaher, Mohammed Noufal e Moamen Aliwa em uma tenda de imprensa perto do Hospital al-Shifa, na Cidade de Gaza.
Anas al-Sharif foi um dos heróis de Gaza. Ele era – sem dúvida – o jornalista mais próximo de todos nós.
As pessoas aqui em Gaza frequentemente odeiam a mídia. Elas veem os jornalistas exagerarem e nos retratarem como super-humanos, capazes de suportar bombardeios implacáveis, a privação de comida e água e a perda de entes queridos; ou nos demonizarem como “terroristas”, justificando o assassinato de nossas famílias e a destruição de nossos lares.
Anas era diferente; ele não distorcia a verdade. Ele era um de nós: criado em nossos campos de refugiados, sofrendo conosco sob bombas e em meio à fome, lamentando a perda de seus entes queridos, recusando-se a deixar sua comunidade. Ele ficou em Gaza, firme como uma oliveira, um exemplo vivo de um verdadeiro palestino.
Anas começou a cobrir a Al Jazeera no início do genocídio, mas rapidamente se tornou um rosto conhecido. Ele e Ismail al-Ghoul não pararam de transmitir do norte de Gaza, mesmo enfrentando ameaças constantes. A amizade calorosa e os momentos engraçados e tristes que compartilharam nos fizeram sentir mais próximos deles.
Depois do martírio de Ismail no ano passado – que Deus tenha misericórdia dele – sentimos que havíamos perdido um querido irmão e ficamos apenas com Anas.
No mês passado, quando Anas desabou diante das câmeras enquanto fazia uma reportagem sobre a fome, as pessoas lhe disseram: “Continue, Anas, não pare, você é a nossa voz”.
E, de fato, ele era a nossa voz. Muitas vezes imaginávamos que, quando o fim do genocídio chegasse, o ouviríamos anunciado pela voz de Anas al-Sharif. Não havia jornalista no mundo mais merecedor de registrar aquele momento do que Anas.
Para mim, Anas era mais do que um simples repórter. Ele era uma inspiração. Ele era a razão pela qual eu pegava na caneta sempre que perdia a esperança de que algo mudasse por causa do que escrevo. Eu via Anas reportando incansavelmente – faminto ou farto, no verão ou no inverno, ameaçado de morte ou cercado por câmeras.
Sua persistência me convenceu de que eu estava errado em acreditar que documentar o genocídio não estava comovendo ninguém de fora. Anas me fez acreditar que nossa história pode chegar onde não podemos, cruzando mares e oceanos para todas as partes do mundo. E sua resiliência, trabalhando todos os dias, todas as horas, me fez ter esperança… esperança de que, se continuássemos falando, alguém pudesse ouvir.
Anas agora se foi, e sinto que estava errado em ter esperança, errado em acreditar na justiça deste mundo, observando-o apelar — com os olhos transbordando de lágrimas — a uma consciência global que se mostrou baixa e seletiva.
Eles não mereciam suas lágrimas, Anas! Eles não mereciam seu sacrifício para conhecer nossa história. Eles não ouvem porque se recusam a ouvir.
Você levantou a voz, Anas, mas estava chamando aqueles sem consciência.
Gostaria que a guerra tivesse terminado antes de você ser martirizado, para poder ir te encontrar em Gaza e te dizer que nossas vozes tiveram sucesso, que elas alcançaram o mundo exterior e impulsionaram a mudança. Eu teria te dito que você era meu modelo e que seu trabalho me manteve firme. E se naquele momento você tivesse sorrido e me chamado de colega, eu teria chorado de alegria.
Sua cobertura terminou, Anas, mas a guerra genocida não. Hoje, olhamos impotentes para a ocupação vil que se gaba de atacar você diante do mundo inteiro – o mesmo mundo ao qual você implorou até o seu último suspiro. Países ao redor do mundo permanecem em silêncio; para eles, acordos econômicos e interesses políticos valem mais do que vidas humanas.
No entanto, a ocupação não nos silenciará, Anas. Ela quer que morramos sem voz, porque nossa voz, enquanto gememos de dor e choramos de perda, a perturba, interfere em seu impulso genocida.
Gaza não dará à luz alguém como você, Anas, nem alguém como a escritora e poetisa Refaat Alareer, nem como o diretor de hospital Marwan al-Sultan. A ocupação tem como alvo os melhores e mais brilhantes, aqueles que levantaram suas vozes e mostraram ao mundo o que palestinos dignos e íntegros podem fazer.
Mas não ficaremos em silêncio após esses assassinatos violentos. Mesmo sabendo que o mundo não nos ouvirá, continuaremos falando – porque é nosso destino e dever. Nós, os palestinos vivos que sobreviveram a este genocídio, temos que carregar o legado de nossos mártires.
Para mim, isso significa falar, escrever e expor os crimes desta ocupação sangrenta e brutal… até o dia com que você sonhou, Anas – o dia em que este genocídio, o mais horrível da história moderna, terminar. O dia em que você retornar ao seu lar ancestral em al-Majdal e eu retornar à minha aldeia, Yibna.
Publicado originalmente pela Al Jazeera em 11/08/2025
Por Hassan Abo Qamar
Hassan Abo Qamar é um jovem escritor, ativista e contador de histórias palestino que vive em Gaza e compartilha histórias daqueles que vivem em meio à guerra e ao cerco.
As opiniões expressas neste artigo são do autor e não refletem necessariamente a posição editorial da Al Jazeera.
